Смотрю сейчас по каналу 5 программу о безумствах рок-музыкантов на сцене 15-20-30-40 лет назад: вспомнили, в частности, о том, как во время одного из концертов Ричи Блэкмор неистово бил гитарой по камере оператора, разбив её в хлам (оператор снимал до последнего: Блэкмор, ясное дело, заплатил после шоу какую-то громадную неустойку), отыграв перед тем один из самых своих лучших соло. А у меня снова флэшбек: каждое утро езжу на лифте в школу, вокруг светло-салатовая обивка, не слишком, кстати говоря, испорченная, с четырьмя дырками от гвоздей на правой к выходу стене (какое-то время там висела под плексигласом репродукция портрета дамы в голубом Гейнсборо, пока подростки не выжгли ей глаза окурками; после этого репродукцию сняли), и на уровне моих глазах аккуратно без ошибок выцарапано Ritchie Blakmore, и хвост заглавной R превращается в острую пику. Каждый день я скучливо слежу за буквами, мне лет десять или одиннадцать, и снова математика и русский, и кто вообще такой этот Ритчи, или Ричи, какой-то иностранный дядька хэви-метал, и так изо дня в день, изо дня в день. А потом в журнале "Ровесник" я увидела и фото этого самого Ри(т)чи, так и есть хэви-метал дядька, а еще позже я и услышала, как он играет. Не сказать, что мне очень понравилось, но как-то так вышло, что это уже не имело значения — ну это же тот самый Ричи из салатового лифта, виделись же каждый день, так что, практически свой.
No comments :
Post a Comment