А Кембридже стоит жара: прогноз погоды обманул, и вместо облачности и дождя город заливает солнце, и совсем не хочется работать (а надо!), а только бродить у реки, привычно уступая место велосипедистам — молодым и старым, с детьми и собаками, белым, смуглым, решительным и не слишком, в общем разным — и срывать спелые яблоки белый налив с чуть розоватым боком с общественных (читай ничьих) яблонь, и любоваться цветущей фуксией и бегонией, и, ошалев от жары, повернуть голову и заметить на воротах дома на Ферри Лейн рога, да, рога, простите нас, рога.