Снова — в который уже раз — поняла про себя, что ни количество книг (старых и новых, которых прибывает на моей рабочей полке со скоростью света), ни переменный успех попыток войти в нормальный рабочий режим не могут избавить меня от растущего чувства беспокойства, тем более дискомфортного, что оно, это чувство, густо замешано на ресентименте самого отъявленного свойства. Мне надоело спорить с воображаемыми собеседниками (то есть, конечно, с самой собой) по всем горячим вопросам, но выхода из этого тупика я пока что не вижу никакого.

Макабрическая каталепсия какая-то.