В магазине выбираю летнюю шляпу Л. («он надевает шляпу, снимает шляпу, включает и выключает свет; но в шляпе или без шляпы, со светом или без света — вечно покоя нет»), рядом девушка-консультант что-то раскладывает на полках — ваша сумка! восклицает, у меня в детстве такой же был кошелек, точно такой же, красный, с ушами и глазами, я очень его любила, подарили на день рождения, и заносила его до дыр. Я радуюсь и говорю, что не могла пройти в Париже мимо этой сумки, несмотря на ее сомнительную эстетическую и всякую другую ценность — и подворотенный шик трогает ведь душу, — и уши, и глаза, точь-в-точь как у моего кота, девушка подхватывает — ну да, такая живая морда, как будто щурится, отлично же.
Я купила неказистую, но прочную матерчатую шляпу (предыдущую из тонкой соломки Л. торжественно загубил) и бросила ее в пасть парижскому коту. Не забыть бы только.
No comments :
Post a Comment