Одно из ранних запорожских воспоминаний: бабушка навещает какую-то пожилую знакомую, которая живет в пятиэтажке напротив, и берет меня с собой. Мне лет пять или, может, шесть, на дворе ленивое июньское утро, мы переступаем порог квартиры, и я замираю от восторга: она почти совсем пустая, устланная рушниками, на которых сушатся вкусно пахнущие пучки травы — ни гарнитура Хельги с хрусталем, ни телека, ни стенок с подписными изданиями. Хозяйка жилища, сотворенного по образу и подобию мальовничої хати, встречает нас в дверях, ведет в світлицю, где они с бабушкой о чем-то тихо беседуют, а я стесняюсь и переминаюсь с ноги на ногу, когда слышу «заходь, не бійся, дорогенька», смело ступаю в очерченный зеленым яркий солнечный круг, мой взгляд устремляется на балкон, и я снова чуть не пищу от восхищения, потому что никакого балкона и нет, а на его месте — полностью заросшее диким виноградом пространство, сотканное из прохладного воздуха и узорчатых листьев: они чуть колеблются и отбрасывают на чистые половицы калейдоскопические узоры — кружев, пропахших чабрецом и мятой