Сидим в саду в старых продавленных креслах (когда-то давно были куплены в Джоне Льюисе — шик, блеск, красота), за моим справа — порыжевший от внезапного зноя куст розмарина, который вчера поливали, а сейчас так лениво и прохладно, что вот встал бы за лейкой, но куда там — на огромном дереве над нами монотонно руладит какая-то птица-медное горло, короткие, почти механические трели в такт шуму плюща на калитке. Пикол казнил лягушку — прыгнул за ней в колючий куст, и хоть бы что, а ее жаль, но ничего уже не поделаешь; жара спала, и сразу ушло липкое марево. Кажется, что наша кровь и сосуды состоят из гаспачо и черешни.
No comments :
Post a Comment