Угораздило сегодня пройти мимо магазина Ann Summers — как теперь принято говорить, флагмана будуарного дезабилья (их продукция — плод несчастной любви одичавшего маркетолога в сфере услуг для взрослых и чата джипити, которому скормили ключевые слова «карнавал», «чад кутежа» и «сон немецкого водопроводчика за секунду до пробуждения»). Внутри, кажется, было пустынно, и только где-то в полусумраке маячила одинокая фигура продавщицы. Она повернулась ко мне, лениво потянулась за прилавком и широко зевнула: народ для разврата опять не собрался.