Этот неловкий момент, когда тебе через четыре года пятьдесят, ты человек, женщина, филолог, текстолог, лавкрафтианец и пароход, но при этом каждый раз, наряжая елку, ты волнуешься как Витя Малеев, Алеша Птицын, Васек Трубачев и Волька ибн Алеша, вместе взятые.

А вдруг все игрушки, упакованные в сто тыщ миллионов коробок и водруженные на чердак (завидуй молча, Безос!), разбились разом, укокошенные прозрачной пятой викторианского привидения?

А вдруг во всех гирляндах испортились сразу все лампочки, и лучшее, что можно с ними сделать — пригласить на казнь к Пиколу?

А вдруг все Деды Морозы вступили в преступный сговор с Санта Клаусами и Отцами Крисмасами, оставив жильцов в горестном, как говорится, недоумении?

Да мало ли этих «вдруг», ну да что ж: глаза боятся, а руки разматывают прозрачную изоленту, Ларри и кот мне в помощь.

UPD. Готово: вроде, вытанцевалось. Фотограммы будут позже.