В крошечном кафе, где лавки из неструганых досок теснятся совсем близко друг к другу, я сижу на одной из них с чашкой капучино, справа Л., а слева мальчик-подросток читает Конрада, перед ним маленький чайник и чашка с зелёным чаем, напротив красивая и очень серьёзная девушка пишет конспект, отвлекается и рисует бородатого человека с глазами, полными ресниц, сзади семья, по-видимому, пакистанских британцев, крошечный мальчик подполз к нашей лавке с машинкой, приглашает поиграть, его зовет мама — Кумар, ну-ка иди ко мне, Кумар поворачивается, его мордочка перепачкана шоколадом и абсолютно счастлива, с другой стороны подъехал на сложноустроенной коляске парализованный человек, заказал чёрный кофе и тост с беконом, на лавке у окна сидит семья, обсуждает поездку в Эссекс, а рыжий дядька-бариста колдует над кофемашиной, которая блестит хромированными деталями на предвечернем солнце и шумно выпускает пар. И в этом нет никакого особенного смысла, просто ещё пара кембриджских мгновений, которые появляются затем, чтоб всплывать в памяти, когда тебе трудно и нужно срочно что-то делать.
No comments :
Post a Comment