Сегодня увиделась настоящая шотландская Аркадия, где идиллия была настолько достоверной, что никакие мысли о вполне реальных проблемах не могли этому помешать. Игрушечные сельца и городки (впрочем, стоимость любого домика в тех благословенных местах калькулируется по заветам зазеркальной кэрролловской общественности — девочка-девочка, а знаешь, сколько стоит билет на этот поезд? тыщу фунтов) густо лепились к дороге вперемежку с дикими алыми маками, видом своим они напоминали аккуратные шведские деревеньки и посёлки вроде Маарстранда, и благолепие смешивалось с великолепием в нужных глазам и сердцу пропорциях.
В одной из деревенек родился Робинзон Крузо, и в этом нет вообще ничего удивительного: родился, подрос, сел на бригантину и очнулся вдруг на необитаемом острове — мы-то знаем, что это, конечно, был никакой не Селкирк, а настоящий Робинзон. Нарратив оброс мхом и ракушками, заматерел, стал местной действительностью и такой же неотъемлемой частью пейзажа, как ветряная мельница на горизонте, крабы, лобстеры и отлив на отмели, полной соли и водорослей.
No comments :
Post a Comment