Интересно, что вчерашний балет в Ковент Гарден как будто поставил точку во внутреннем конфликте — неявном, но вполне ощутимом на протяжении какого-то времени, —который можно было бы сформулировать как «продолжать ли хипстерский потлач на тему “сказка умерла, и Золушка никогда не выйдет замуж на принца, потому что все принцы мудаки и вырожденцы, и Ариэль так и будет лежать в наркотическом — каком же еще — сне, и проч., и проч.”». Информационное пространство переполнено такого рода ответами на запросы по волшебству: десакрализация магического (сверхрационального, транцендентного, да какого угодно, что не «приземленная, вещная правда»), призванная, вроде бы, нести терапевтический эффект*, готовя людей (не только детей и подростков, а и вполне себе взрослых) к здоровому цинизму ©, оборачивается угрюмым отчаянием «не воскрес, не воскрес», «ничего этого нет, и даже баньки с пауками». Сказка на сцене, которая делается с помощью мускульной силы и выученных трудных прыжков огромного количества талантливых людей, опровергает депрессивное «не случилось». Произошло: чудесное тут.

_______________

* Ну а какой же еще: терапия — волшебное слово par excellence