Приходится откладывать пока писанья хроник из-за работы, так как к вечеру не остается сколь-нибудь сокрушительной творческой силы и горенья в мозгу, чтобы описать все так как нужно, а кое-как не хочется. Именно поэтому последние записи напоминают большей частью контрапунктный лытдыбр. Ничего. Это тоже отчасти нужное дело.

А в вечернем саду меж тем отчетливо тянет горькой и терпкой августовской прохладой: осень идет.

И скоро исполнится год, как я тут. А кажется, что не год прошел, а целая жизнь, и та, старая, видится будто сквозь вогнутое зеркало с картины ван Эйка.