Пересказывать сны — дело неблагодарное, особенно если ты не магический реалист, вроде Борхеса, Кортасара или Бьой Касареса, однако ж куда деваться, если какой-то из них не выходит из головы и зудит в ней, как фантомная зубная боль.
Сегодня увидела себя в декорациях «Истории с метранпажем»: широкое пространство, гостиничное или квартирное, было нелепо зауглено теневой пыльной стороной, и почему-то именно там располагалось окно, которого, впрочем, видно не было из-за плотной занавески. Хронотоп ощущался неизбывно-советским (начало семидесятых? Саранск? Сызрань?), и я перекатывалась по комнате с мучительной и трудноразрешимой проблемой (подробностей не помню, да они и неважны): здесь же находился кто-то, по всей видимости, бывший моим мужем — пытался помочь или робко давать советы, но я его сразу раздраженно обрывала на полуслове (было это несимпатично). И себя, и его, и других вдруг возникших из ниоткуда (возможно, отделившихся от стен) людей я слышала нечетко, как будто через жерло граммофона, когда в дверь постучали. На пороге возникла молодая девушка, и по сжатым ее губам я поняла, что ничего хорошего ждать не приходится. Елена, со всем возможным сарказмом в голосе сказала девушка, у меня справка, вы можете собирать вещи и покинуть помещение. Я угрюмо бросила ей «выметайтесь к чорту», но она не слушала и пыталась оттереть меня плечом от входа и пройти внутрь. Я не поддавалась, выпирая ее наружу, в пустое не достроенное сознанием пространство. За ней гудела воображаемая толпа — ну что там, все уже решено, кончайте скорее, — и свербящий этот гул стал последней каплей. Я вытолкнула девушку наружу в пустоту и захлопнула дверь, мгновенно после этого переместившись в провинциальный осенний парк с каменными львами и покосившимися турниками и качелями, в котором было сыро, холодно и хорошо.
No comments :
Post a Comment